Enquanto eles se batem, se cospem, se lambuzam de cotidiano - eles, porque estão fora, distantes- e seus enclaves da superfície...

eu me desfaleço, pairo sobre meu próprio pensamento.

Tenho essa pressa de viver, como já dizia outro sanguinário passional por aí.

Minha alma, não pertence mais a minha tão buscada razão, ela se perde, sobre o meio fio de qualquer rua escura.

Meu amor, é a sonhada completude, e todavia, o fôlego morre. Minha vontade de ser cotidiano, em ti, não permite que eu viva em mim.

Assim, o avesso, o total, o atroz, perde-se na imensidão dos dias, e nessa confusão literária, absolutamente literária, meu corpo, nu... se fere, mais uma vez, e se queima de pecado e dor.

O que me cobre? O que eu faço? Banho-me em possibilidades. - E qual o seu querer?

...

Existo porque procuro. Perco a existência, porque não acho.

Persisto, talvez seja.